Agosto. Ahora.

Por absoluta necesidad. Mientras se cuecen los huevos que cenaré, mientras suena la tele, mientras el viento se cuela por la ventana, mientras la luz tenue de la lámpara lo ilumina todo sin querer. Escribo. Sobre nada y sobre todo. Por pulsión. Por necesidad.

Podría escribir sobre tu pelo. Largo y lacio. Y oscuro. Como tus ojos rasgados.

Podría escribir sobre tus besos. Profundos, intensos. Húmedos. Cálidos. Podría escribir sobre tus manos. Podría escribir sobre tu forma de quererme. Sobre el infinito. Sobre lo que significa hacer el amor. Sobre la nostalgia. Sobre el adiós. Sobre las dudas. Podría escribir mil cosas. Pero todas serían la misma. Sobre por qué te quiero y por qué no puedo.

necesito pensar...